Costumbrismo en microrelatos: Ganar un año

En materia de sensaciones, siempre es bueno separar la paja del trigo. Aprender a diferenciar las unas de las otras. Son bien distintas, a pesar de que -a priori- algunas puedan parecerse. Hay sensaciones y sensaciones. Pero muy pocas superan a la de estar sobreviviendo los días. A sentirnos cada fin de semana del mes sopapeados. En metáfora boxística, con ganas desesperadas de tirar la toalla, trayendo a la cabeza como un boomerang -y no de manera caprichosa- la frase del gran Ringo Bonavena: “Suena la campana, y te sacan hasta el banquito”. La sensación de estar arrastradote por la vida. Si estas en el barro de esa manera, es la evidencia viva, palpable, de que siguen quedándote cosas por replantearte.

-        Porqué seguís sin darme bola, Juan? Desde Febrero te vengo diciendo que el año esta perdido, que se tenía que terminar rápido este 2013. Tan equivocado no estaba, no?

-        Uff, dios, no te enojes por lo que te voy a decir, Rober, pero sos infumable man, ¿tan mal te va? En serio lo decís? Si, te separaste. Si, ves a los guachos dos veces por semana. Si, andas a gamba por obra y gracia de los controles municipales, y encima acumulaste deudas. Y? Da para quejarse tanto? La queja es negatividad al palo, Rober, es energía ocupada en no resolver un carajo. Así no te banca ni tu vieja. Es una cuestión de percepciones. De cómo te plantas ante la vida, y ante tus quilombos.

-        Ya se, loco, tampoco me cagues así a pedos. Se que no esta bueno hablar en caliente. No vaya a ser que termine diciendo cosas horribles que realmente pienso. Ja!

-        Hablar es gratis, Rober. Lo que se dice, sí no lo es.

Ya se, septiembre. Fuiste testigo privilegiado cómo el tiempo se desvaneció, se esfumó, frente a vos. Pensas: Solo queda intentar una salida elegante. Lamentablemente, nadie puede transformar la idea del ‘año perdido’ en uno ganado, mas que uno mismo. Porque nada nos es dado. Y eso no tiene porqué ser malo. Al final de cuentas, la felicidad es un estado de ánimo. Es una decisión, que debe apuntalarse día a día. Abandonar la basura autocomplaciente de andar por la vida con el semblante caído, balbuceando que el mundo nos ha engañado. Es variar el enfoque, entendiendo que todo lo que nos sucede -absolutamente todo- lo merecemos. Nos pertenece. Aprender a sobrellevar las grietas y los sobresaltos. No con orgullo, sino como cosas que suceden. Irremediablemente.

Todos creemos que nuestros prejuicios y nuestros problemas son los mejores. A martillazos, la vida nos va enseñando lo equivocados que estamos. Y cuando la ficha cae, cae en serio. O redoblamos, o erramos. Es cuestión de animarse a más, de abandonar la zona de confort, por peligroso que -creemos- pueda llegar a ser. Seguir mascullando la cantaleta del ‘Yo no merezco esto’ es cómodo. Autocomplaciente. Sentir lástima de si mismo es la mejor de las excusas para no enfrentar los problemas, para evitar ponerlos arriba de la mesa, y tener que lidiar con ellos.

-  Soy de sentime satisfecho con poco, Rober. Y no hablo desde lo cuantitativo, sino cualitativamente. Tal vez, la única cosa decente que intente incansablemente en este puto año haya sido buscar un cierto grado de honestidad conmigo mismo. Aún en la contradicción. Sobre todo ahí. Basta con poder creer en una persona, una sola. Esa fe nos mantiene vivos, nos exalta, y puede llevarnos -porqué no- a la poesía también. Es una buena forma de olvidarse de la muerte. Y de saber perdonarse a tiempo.

 Al año perdido, hay que contraponerle el imprescindible intento de ganar el año. Es una cuestión de actitud, de comprensión de la supervivencia. Porque siempre, pase lo que pase, estaremos llevando con nosotros nuestras cicatrices marcadas en la mirada.

@JoaquinitoAzcu

Santa Fe, 3 de Septiembre de 2013.

Los Beatles y yo

Ayer un amigo me contaba una teoría loca, de esas que surgen un miércoles a la noche después de chocarte involuntariamente con dos porrones, y que puede servirnos para el caso. Me decía que, para él, el mundo se divide en dos tipos de personas: Los que guardan registro minuto a minuto de su infancia y pueden narrar hechos pasados como si hubieran sucedido hace horas, y aquellos quienes no pueden traer una sola imagen de sus primeras vivencias conscientes sino hasta después de los siete u ocho años. No pude evitar sentirme parte. Claramente compré todos los tickets del grupo B.

Sin embargo hay una anécdota de mi infancia que sigue estando muy fresca, y la recuerdo como si fuera hoy. La primera vez que los escuche habré tenido unos cuatro o cinco años, en mi primer departamento, un Fo.Na.Vi de Rosario del Tala, chiquitito, acogedor, plagado de afecto. Recuerdo que estaba mi abuela -“Abuelina”, para nosotros- de visita. Me encontraba jugando en el living-comedor, en un momento dado el Pancho levanta la tapa del tocadiscos Noblex, y empieza a sonar “A hard day's nigth”. Mi temprana entrada al Mundo Beatle no pudo haber sido tan sublime.

Siempre dije que suenan infinitamente mejor en vinilo. Siempre. Porque su obra inigualable fue grabada y pensada para esa tecnología. Los Beatles son de vinilo. Son vinilo. Pueden darse el lujo de no llevarle el apunte a los avances en materia de sonido, a pesar de que el mercado intente imponer sus rematerizaciones en CD como lo nuevo y novedoso, rematerizaciones que, obviamente -a pesar de lo que digo más arriba-, intentaré comprar ni bien tenga disponibles dos mil pesos en mi mano. Y hoy, jueves 29 de Agosto de 2013, los tipos siguen siendo noticia, y siguen sacudiendo el mundo de la música: Se espera que salga al mercado un segundo álbum recopilatorio de actuaciones en directo, grabadas para una emisora de la BBC (http://www.lacapital.com.ar/contenidos/2013/08/29/noticia_0035.html).

¿Cómo pueden estos muchachos británicos, 40 y pico años después, seguir generando tanta expectativa? El error quizá consista en pensarlos como “una banda de música”, y reducirlos solo a eso. Hace mucho tiempo dejaron de ser solo un cuarteto musical, que supo componer una infinidad de hits y vender discos como nadie nunca. Creo, la historia los ubicó en otra categoría: en la  de MITO.

Son innumerables las historias y leyendas que aún rodean a la banda y a su obra musical. Hay casi tantas anécdotas como temas que compusieron. Leyendas, como la que sugiere que Paul McCartney esta supuestamente muerto, en la tapa del Abbey Road. Dudas sobre el origen de sus canciones, un ejemplo es ‘Lucy in the Sky whit Diamonds´, de la cual nadie termina de saber si su nombre surgió inspirado en el dibujo de una amiga de Julian, que éste hizo llegar a manos de John, o es la abreviación encubierta de LSD (acido lisérgico), en momentos en que -se rumoreaba- la banda venía experimentando con esa droga. O la duda que recae sobre si ‘Eleanor Rigby’, personaje ficticio según el mismísimo McCartney, existió realmente o no. Es que años después de la separación de la banda apareció un supuesto documento firmado por la Sra. Eleanor, lo que volvió a desatar la polémica, a pesar de que Paul declarara públicamente que “Eleanor Rigby es un personaje totalmente ficticio, producto de mi imaginación, Pero si quieren probar que un personaje ficticio existe, no me molesta en absoluto”. Anécdotas de a montones: El Álbum Blanco, en realidad se iba a llamar “A Doll’s House”, pero otra banda británica de rock progresivo llamada “Family” saco, apenas meses antes, un disco titulado “Music on the Doll’s House”. Descartaron el nombre. Otra: John y Paul gritaron durante horas hasta desgañitarse, para que sus voces salieran más aguardentosas en la grabación de 'Helter Skelter', y vaya si lo lograron. Y mi preferida, por la polémica que desató en 1980. John Lennon fiel a su estilo transgresor hizo una declaración explosiva en la revista Playboy: "'Oh! Darling' fue una gran canción de Paul que no cantó demasiado bien. Yo siempre pensé que podría haberlo hecho mejor, era más mi estilo que el suyo. Pero él la escribió y por norma general el que escribe la canción la canta, así que yo no la canté, qué le vamos a hacer". No estaba tan errado. 

La verdad, de haberme tocado transitar con vida aquellos años, no se cómo hubiese tomado la tapa del diario Británico Daily Mirror esa mañana del 10 de abril de 1970, día en que se hizo pública la separación. Cuenta la leyenda que la noticia recorrió el mundo en cuestión de horas, cuando en aquel tiempo no existían ni celulares, ni los sms, ni whatsapp, ni youtube, ni la información tenia la estrepitosa velocidad de los días que hy nos tocan en suerte. Creo que lo hubiese vivido con mucha tristeza, con la congoja de entender que era el fin de una era. De final de una etapa única.

En fin, desde aquel día que me encontró jugando en el living de mi casa de Rosario del Tala, en adelante los Beatles se convirtieron en mi banda de culto. Obvio, siendo tan pequeño, la Beatlemanía ingresa con la etapa clásica, con sus cinco primeros discos. Solo entre 1963 y 1965 hicieron: Please Please Me, With the Beatles, A Hard Day's Night, Beatles for Sale, y Help. Con el correr de los años mi fanatismo se fue volviendo cada vez peor, hasta tomar ciertos rasgos obsesivos. Sacaba un disco y ponía otro. Solo los Beatlemaníacos pueden saber de qué estoy hablando. Ya en mi adolescencia pude entender en toda su complejidad la etapa experimental de la banda, la mejor, a mi entender. Rubber Soul, Revolver, Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band, Magical Mystery Tour, TheBeatles (más concido como el Album Blanco), Yellow Submarine, Abbey Road, y el último, de 1970, Let It Be. 

Los Beatles pueden gustar poco, mucho, o más o menos. Pero una cosa es innegable: No resulta posible pensar hoy la música moderna sin ellos. Su estilo novedoso impuso un nuevo formato para la música, que condiciono a la industria en su totalidad, dejando una marca que quedará registrada para siempre en la historia de los tiempos. Hace apenas días atrás, Charly García dijo en una entrevista: "Hay que derribar algunos mitos: Que acepten a Los Beatles como música clásica, porque lo es". Y… Si lo decís vos, Charly.


@JoaquinitoAzcu

29 de Agosto de 2013

Rosario de lecciones

Pasaron 60 horas del hecho.

Una vecina, entre sollozos, en uno de los testimonios mas escalofriantes: “¿Cómo hacemos, cómo se sigue? Tengo que volver a trabajar? Nosotros teníamos nuestra vida. Teníamos un techo”.

Un vecino gritando, y al borde del llanto: “A mi me salvo la radio, me salvó la vida en cinco minutos. Encuentro a mi vecina en medio de la escalera, perdida, porque después de una explosión así viene una bruma y viene un silencio que te destroza. No podemos morir así, no podemos morir por el descontrol”.

Exceso de fotos, videos, audios. Excesos. El estímulo audiovisual en medio de la tragedia. El show mediático esperado, el morbo y el cinismo, como compañeros inseparables. Surge -inevitable, una y otra vez.- la pregunta: En qué momento Rosario se transformo en una postal de Bagdad.

Si pasa a ser dificultoso diferenciar un collage de imágenes de Oroño y Salta, con uno de Kosovo, los Balcanes o la Franja de Gaza, algo –evidentemente- no esta funcionando bien. Algo de todo esto, imagino, habrá que repensarlo. Algunas cosas se deberán modificar, quiero creer.

Hoy por hoy, no existe sociedad que garantice la quimérica idea de una vida sin sobresaltos ni imprevistos. Dudo que estemos buscando eso. Creo que solo nos alcanza con saber que un martes a la mañana no vamos a volar por el aire, por culpa de una imprevisión. Humana, empresarial, estatal.

Rosario evidenció la improvisación. Nos hizo ver, cara a cara y en tiempo real, el hilo del que penden nuestras vidas. La fragilidad absoluta de la existencia. De todo esto podemos hacer borrón, cuenta nueva, y ‘acá no ha pasado nada’, o hacerlo carne, y accionar para que cosas como estas no vuelvan a suceder. Nuestra finitud está siempre a la vuelta de la esquina. Lo endeble de nuestra existencia subsistirá, existan o no edificios e instalaciones de gas.

Pero, justamente, para eso decidimos vivir en sociedad. Para acortar la brecha, y achicar los márgenes de la imprevisión. Y no para transformarlos en una variable del azar.

@JoaquinitoAzcu

Santa Fe, 8 de agosto de 2013.

Costumbrismo en microrelatos: El germen

       - Te cuento una cosa Juan: Aunque pueda parecerte un chiste, yo, antes de convertirme en estos ciento veinte kilos que ves, supe ser un guacho muy delgado, atlético, estilizado. Vos dirás “El gordo Garibaldi, estilizado?”. Todo empezó de muy pendejo. Mi temprana hiperactividad, de esas que enloquecen a cualquiera, llego a preocupar mucho a mis viejos, que en aquel tiempo hicieron infinidad de intentos por hacerme bajar las revoluciones. La idea, por recomendación de un psicólogo amigo (psicólogo de la vieja escuela, de esos que creían que obligándote a hacer mil cosas podían hacernos bajar la intensidad) era que gastara energías, y así, llegada la tarde/noche, ya pudieran tenerme lo suficientemente agotado como para no transformar su momento de descanso diario, post jornada laboral, en el averno. Elaboraron estrategias bastante improvisadas, sin ninguna sistematicidad, que abarcaron diferentes campos de acción a lo largo de los años. Una de ellas, por ejemplo, fue la de enviarme a tomar clases de ingles. Las clases de ingles, en aquel momento, años `80, eran a la siesta, después de haber asistido a la escuela por la mañana, o sea, a la hora en que, de pendejos, tocaba salir a jugar a la calle. El resultado de este primer intento fue que terminé detestando profundamente la lengua anglosajona, y a la Cultural Inglesa Rafaelina, como institución castradora de la niñez. La tortura duró solo dos años. Termine abandonando. Pero mis viejos no se resignaban y la estrategia no se quedó ahí, incluyó una incursión por diferentes disciplinas artísticas: teatro, pintura, clases de guitarra. Todas infructuosas. Y después de tanto fracaso, ya bordeando la desesperación, me terminaron empujando a la práctica de diferentes disciplinas deportivas. Básquet, Futbol, Voley, Tenis. Y fue casualmente sobre ésta última -a pesar de haber asistido solo seis meses a clases- que me quedo un muy grato recuerdo. Creo que en ese momento, con tan solo diez años de edad, no terminé de comprender ciertas profundidades del Tenis, pero evidentemente algo hubo en ese deporte, que me dejo una espina enterrada en el inconsciente. Muchos años después, en mis veintes, siendo ya muy aficionado a Grand Slams, Master 1000´s, y cuanto torneo se transmitiera por tele, decidí retomar las clases nuevamente. 

La madurez y el correr de los años terminaron por darme la razón: Había algo especial en ese deporte maravilloso. El tenis es algo único, y tiene un sello que lo hace distintivo: probablemente no exista otra disciplina deportiva que exija una toma de decisiones tan permanente, continua, sostenida. Y que a su vez, cada una de esas decisiones puedan ser tan determinantes en lo inmediato, de una manera tan contundente. El tenis son fracciones de segundos. El Tenis son milímetros, en donde la pelotita caerá del lado bueno o malo del fleje. Se trata de ganar y de perder. Un punto, el set, el partido. El Tenis es un estado de ánimo, que condiciona aciertos o desaciertos. El margen de error es tan pero tan ínfimo que un poco asusta.

       - Ya se Juan, me puse autorreferencial, masturbatorio. Pero entendeme, hacer una metáfora sobre el tenis y la vida puede funcionar tranquilamente, y aparte, es lo que me surge en este momento con algunas copas de más, no me reprimas che! Que el alcohol me suelta la lengûa, y vos como nadie conoce mis miserias. Cometí todos los errores que un adulto puede cometer. Tome pésimas decisiones en los últimos quince años. Me volví el más conservador, cuando la circunstancia pedía a gritos liberarse y soñar. Tiempo después, con tremendo antecedente en la espalda, quise jugármela, soltarme, pero elegí un mal momento para hacerlo, cuando era previsible el fracaso. Que, como buen negado, no quise ver. Despilfarre toda la guita que tenía. Espante a mis mayores afectos. Tome pésimas decisiones. Encadenadas una tras otra, como si  así me lo hubiese propuesto. Pero acá me tenes, rearmando las piezas. Y si de toda esta descarga puedo concluir una cosa es que la vida, como el Tenis, también se constituye de milésimas de segundos, de milímetros. Y en ambas cuestiones, el margen de error siempre es muy pequeño.

Ganar, perder, triunfar, fracasar. Todas palabras que gobiernan nuestro inconsciente y condicionan nuestras decisiones. Que nos llenan de miedos. Entre la idea absoluta del éxito y el vacío existencial se puede observar una correlación siniestra, y empíricamente comprobable. El deseo de triunfar en las cosas que hacemos puede servirnos como incentivo, como elixir motivador para seguir caminando, pero nunca permitir que subordine nuestros actos en la vida cotidiana hasta llevarnos a la inercia, a la inmovilidad. Ganar/Perder. Triunfar/Fracasar. Falsas dicotomías del sistema, la mentira mejor camuflada de esta gran Mátrix. 

       - Cómo nos embaucaron con esa gilada, Juan, y nosotros seguimos comprando buzones como si fueran espejitos de colores. Si al final, el viejo hijo de puta de Churchill tenía razón cuando decía que 'el éxito es aprender a ir de fracaso en fracaso sin desesperarse'. Por eso digo, Juan, en la vida, como en el tenis, terminé aprendiendo que no hay tantos secretos. Que se puede ganar o se puede perder un partido. Pero a lo que jamas tenemos que renunciar es a tomar decisiones. El secreto es convencerse, aferrarse a una estrategia y jugar en consecuencia. No privilegiar tanto la técnica, sino la táctica. Jugársela. Tirar winner's pegados a la línea, a riesgo de que la bola se termine por ir larga. Porque es ahí -en ese segundo, cuando soltemos ese drive o ese revés-, donde vamos a sentirnos vivos. Más vivos que nunca. En ese milímetro de más o de menos, en el que la pelota se irá larga o tocará el fleje, hay una decisión que aloja un germen de libertad. Y después de eso, de que logremos sentir a ese germen recorriendo nuestro cuerpo, vamos a darnos cuenta que ganar o perder el partido pasa a ser insignificante. Mediocre. Y ya te lo dije hace rato Juan, nosotros dos, no vinimos a este mundo para quedarnos mediocres.

@JoaquinitoAzcu

Santa Fe, 1º de julio de 2013

Costumbrismo en microrelatos: Los Reventados

- Che, Juan, te lo cuento ahora antes de que te termine llegando por otro lado: me separe de Ana. 
- Nooo, en serio? Me estás jodiendo.
- No boludo, en serio.
- Pero y qué paso?!
- Y si ya sabes… hace rato no iba más la cosa.
- No me chamuyes, siempre sentimos que no da para más. Qué paso, algo grave?
- Pero no, la puta que te parió, en serio. Ya está. Estaba terminado. Hace rato.
- Qué cagada, loco, qué bajón. Le dijiste al resto de los chicos?
- Y qué queres que les diga, a quién? Damián y Leandro ya pasaron por esto, uno hace un año, el otro hace ocho meses, ninguno lo termina de asumir. No quieren salir de sus casas ni a tomar un liso. Juan Manuel, ni te cuento, Laura es una psicópata que después de cortarlo le mantiene en vilo las expectativas de volver, y él compra como un gil. Y Francisco esta deprimido, no encuentra trabajo en esa ciudad de mierda en la que vive. Te lo comento a vos, que sos el único cuerdo que no metió a nadie a vivir a su casa, y que -hasta ahora- no rajaron del laburo. De ese laburo que ninguno de nosotros todavía entiende de qué mierda se trata. Creo que ni vos sabes.

En qué momento se fue todo a la mierda. En qué momento la vida nos reventó de esa manera. Si solo hasta hace unos años, meses, nada, nos despertábamos y sentíamos que éramos felices. Y hoy, a esa felicidad, tenemos que reinventarla día a día, con el café con leche y las tostadas. El problema, creo, es que nunca creímos en la desesperación. En su poder avasallador. La subestimamos. Porque siempre la pensamos como algo que le puede toca a otros, a los demás. Pero no. Con 29 años mi vida es un quilombo, y las preguntas se acumulan. Las frustraciones también: no habrá respuestas a todas esas preguntas. O por lo menos no tendremos las respuestas que esperábamos, lo cual es doblemente frustrante. Ese es mi karma. Esta ansiedad de mierda, que ni mi psicóloga puede terminar de configurar ni lo podrá hacer mientras yo siga esperando algún síntoma de contratransferencia.

- Y qué vas a hacer, tenes adónde ir a parar al menos? No querés venirte unos días a acá, a Rafaela?
- Ya veré. Tengo un caos en la cabeza en este momento, no se ni por donde empezar.
- Y con Julián cómo van a hacer? Lo hablaron?
- Algo. Una semana ella, una semana yo. Una recomendación de amigo: no tengas hijos, Juan. Es una experiencia hermosa, pero muy picasesos.

Porqué nadie nos enseñará de estas cosas en la Escuela. Digo, cómo surfear la ola entre las cotidianeidades hinchapelotas de pagar alquiler, las cuentas, tener el auto en regla, y los otros problemas, los serios: criar un pibe, sobrevivir a una separación, o reponerte de una pérdida irreemplazable. Estos conocimientos podrían ser de una utilidad práctica inimaginable. Porque cuando se te vienen encima algunas de esas cositas, o varias al mismo tiempo, y te agarran sin herramientas para asimilarlas, te dejan la cabeza llena de canas. O de cama. Pienso: deberían reformar los contenidos educativos, la escuela formal es una verdadera farsa, la puta madre. Mi amigo me sigue contando de su separación por teléfono, hace catarsis, se da cuenta de algo, me advierte: 

- Juan, se me vienen meses duros. 
- Lo se, Rober, me di cuenta desde el primer minuto. Se te vienen meses durísimos. Vas a tener que resistir.

Alguien nos enseñó a resistir?



@JoaquinitoAzcu

Santa Fe, 19 de Julio de 2013

Normalidades altisonantes

Yo no sé por qué el sargento
Me llevó al destacamento
Si somos una familia muy normal

(Mr. Jones o pequeña semblanza de una familia tipo americana,

Sui Generis, 1973)

Normal. Normal. Normal. Repetí esa palabra tres veces. Diez. Cien veces. Repetila las veces que quieras. Aprovecha este segundo para gritarla., agarrarla en el aire, doblarla y ponerla en tu bolsillo. Lo bueno será que cada vez que la pronuncies, en el contexto que se te ocurra, va a tener un sentido diferente. A modo de ejercicio, repetila y usala en cualquier ámbito: en tu trabajo, en la cancha, teniendo sexo, en el colectivo, en la calle, en el club, referida al clima, a esta humedad santafesina insoportable. Es ya tan habitual su pronunciación que pasamos por alto su  complejidad relativa, si la misma fuera pronunciada en el lugar y en el momento equivocado. Y creo que de todos los lugares adonde es recomendable imperiosamente no usarla hay uno en particular: en la Política. O mejo dicho, en un slogan político de campaña. Ahí no. Ahí te metes en un terreno bastante sinuoso. Mi vecina le llama berenjenal. Debo confesar que no me gustó nada eso de “Un país Normal”.

Normal es solo una palabra. Una entre tantas de nuestra prolifera lengua, y que no tiene porqué tener una carga negativa o positiva per se. El tema es que sin contexto somos todos marcianos. El ideario sociocultural de ‘Normalidad’ suele tener diferentes acepciones, pero en casi todas las oportunidades apuntala una misma idea: la de legitimar lo establecido. Lo normal entendido como lo que ocurre siempre, habitualmente, y por eso no produce extrañeza. Lo normal como regla general, como norma fijada de antemano. Preguntas: Qué cosa ocurre siempre? A quién no le producen extrañezas algunas ‘normalidades’? Cuál regla general? Fijada de antemano por quién? Qué apellido tiene este señor? Lo conozco al menos?

Guste o no guste el vocablo Normal suele empleárselo en innumerables ocasiones para justificar atrocidades. Para marcar privilegios de clase. Para articular dialécticamente defensas hegemónicas. ¿Quién dijo que lo normal es necesariamente bueno? Esa palabra podrá tener un uso correcto en lo estadístico. Pero difícilmente sea adecuada aplicarla genéricamente en el campo de lo social. Es que no deja de hacerme ruido entender que lo Normal esta asociado a cierto sentido común, y, como dijo gran amigo, el sentido común -en este país- es de derecha. Eso último que dije fue un chiste (pero no tanto).

Entiendo que las palabras no son una cuestión menor a la hora de transmitir ideas, pensamientos, o sentar posiciones. A la hora de definir qué somos y qué queremos. Hablando jurídicamente, es una cuestión fondo y formas. La palabra es parte de las formas. Y las formas -ya todos lo sabemos- son parte esencial del fondo. Elegir una palabra en vez de otra nunca puede ser inocente. Porque la utilización de una expresión determinada modifica el sujeto receptor. O sea, a quien le estamos hablando. Se pasa a transmitir un mensaje a ciertos actores sociales, dejando de lado a otros. Las palabras son la vestimenta de nuestra ideología.

Hagamos todo esto un poco más grafico. Hace no mucho tiempo, año 2010, las organizaciones sociales del colectivo LGBT, después de años de desencuentros, finalmente pudieron limar asperezas, ponerse de acuerdo, y armar una estrategia para empezar a dar la madre de todas las batallas: la (improbable, por aquel entonces) aprobación de la ley de Matrimonio Igualitario y adopción por parte de parejas del mismo sexo.

Exactamente mañana, 15 de junio, se estarán cumpliendo 3 años de su aprobación. Y fueron estas mismas organizaciones en aquel entonces las que decidieron ponerle el cuerpo a esa lucha. Les toco enfrentarse en innumerables ocasiones (foros, debates televisivos, radiales, audiencias públicas, etc) a fanáticos religiosos, políticos de extrema derecha, conductores televisivos de limitada formación, que los acusaban de que la ley por la que abogaban amenazaba romper los parámetros sociales de normalidad -ubicando al colectivo, por contraposición, en un lugar de anormalidad-. Que el país no estaba preparado para esto. Que el hecho de que parejas de un mismo sexo quisieran adoptar era anormal, intolerable. Cargaron con el estigma de esa palabra durante meses. Pero finalmente tuvieron su recompensa. Y quedaron en evidencia los estándares ‘normalizadores’ de una sociedad hipócrita, que se aferro a esa palabra para segregar. Porque, claro, el lenguaje puede ser una herramienta poderosísima para muchas cosas, incluso para segregar, discriminar, o acentuar relaciones asimétricas de poder. Ese año 2010 marcará un hito en la historia social de nuestro país. Es el año en el que pudimos sentir orgullo del lugar en el que nos toco nacer.

Por eso creo sana la idea de hacer una revisión crítica a la normalidad. De hecho, creo que la locura, en tiempos tan agitados, es una muestra de perfecta cordura. Y el ejemplo del Matrimonio igualitario, y los actores que supieron hacerlo realidad, es la fiel prueba de eso.

No hay que subestimar el vocabulario. Ni a los interlocutores de ese vocabulario. Hay prácticas que son “Normales”, y que no debieran serlas. Y hay actitudes, y personajes históricamente acusados de anormales más cuerdos que cualquiera de nosotros. Foucault (te amamos, Michael) se anticipo a todo esto: hablo de locura, normalidad, anormalidad, marginación y prácticas de dominación. El tema es que los genios del marketing parecieran no haberlo leído. Mala de ellos.


@JoaquinitoAzcu
Santa Fe, 14 de Julio de 2013

Sonata de apertura

“Cualquier pelotudo tiene un blog”. Feinmann -hablo del que escribe libros, no del que los quema- siempre tuvo razón. Cualquier pelotudo tiene un blog. De más esta decir que no todos contamos con un poder de síntesis tan exquisito como el de José Pablo. Él supo esgrimir esa máxima tan real, en poquísimas palabras: Cualquier pelotudo tiene un blog. A diferencia de JP (que parecía enojado cuando pronuncio esa frase en la Feria del Libro de 2008) celebro que cualquier pelotudo pueda tener un blog. Y quizá sea por eso que a partir de hoy estaré aquí también. Para contribuir a esa afirmación y hacer honor a sus palabras.

Después de idas y vueltas. De dudar sobre la necesidad/utilidad/conveniencia de mudarme a esta plataforma de escritura, este día nublado y húmedo me encuentra -casi como una alabanza a la atemporalidad, a eso de ir a contraluz- balbuceando desordenadamente en un blog, en tiempos donde dicha herramienta virtual pareciera estar siendo fagocitada por las redes sociales. Bien podría ser tomado como una suerte de desafío. Mentira. Ningún desafío. De estas futuras páginas no se pretenderá nada. De nada. Aquí no habrá intenciones de buscar verdades reveladas. Quién escribe no posee agudeza literaria, no se caracteriza por sus destellos lingüísticos, ni por contar con una pluma aguda y punzante. Será solo un canal en el que intentaré encadenar frases inconexas. Que puedan, finalmente -en algún tránsito de esta vida- tener algún sentido. Y eso sí ya podemos tomarlo como un desafío: intentar que las cosas (una, al menos) puedan tener algún sentido.

“Queda entre nosotros” es solo una gran excusa. Un almacén de escritos, para, en alguna oportunidad, reflexionar desde la tribuna. A veces será solo provocar. Y en otras, será la conjunción de ambas al mismo tiempo. O sea, tribunear. Por un rato, sin sensaciones de culpa. No nos negaremos tampoco a la posibilidad de que emerja la pulsión catartica, nada de otro mundo, para eso se crearon los blogs. Al fin y al cabo bloggear es graffitear con comas y puntuaciones.

La duda -valida, a mi entender- sobre tener o no un blog siempre recayó sobre si escribir adquiere hoy algún significado. Tiempos complicados para la escritura. Tiempos de binarismo pelotudo e idiotizante. Tiempos en el que la HEGEMONIA nos quieren convencer de que ser gris, en algunas oportunidades, es ser tibio. Tiempos fanáticos. La clave sigue siendo evaluar si tenemos o no tenemos algo para decir. Y poder traducirlo en palabra escrita, claro. Alguien alguna vez dijo: “Se escribe como se habla”. No deja de ser otra mentira. Escribiendo soy mediocre. Hablando bastante peor. A quién le importa. Si, en definitiva, lo que se intentará hacer aquí es darle otra vuelta de tuerca a las cosas. Analizar la realidad desde una óptica retorcida, llevando la lógica a cierto extremo, sin caer en linealidades. Pero entendiendo que es en ese lugar, ahí, en las marginales fronteras del pensamiento, adonde surgen las mejores reflexiones.

Esta es la apertura. Es la Gala imaginaria sin esmoquin que empieza a dar vida a este fracaso anunciado que será “Queda entre nosotros”. Me tome el laburo de postear mas abajo algunos escritos que estaban en mis notas de facebook. La posibilidad que nos da blogger  -saludos, de paso- de hacer comentarios estará siempre abierta. No tengan expectativas con nada de lo que aquí pueda escribirse. Critiquen, y sean despiadados con lo que se diga en este espacio. Luego, sean despiadados con ustedes mismos. Ríanse de su existencia mirándose al espejo, y señalándose con el dedo. Luego autoelógiense por su virtudes, que -siempre- las tenemos. Y sigan caminando. Porque, en definitiva, uno de los secretos de la vida es ese, chicos: caminar. Y seguir caminando. Pero, por favor, que quede entre nosotros.

@JoaquinitoAzcu

Santa Fe, 7 de julio de 2013

Tristeza otoñal en el Mar Rojo

Domingo 9 de junio, año 2013. Son las 15:47hs de una fría y nublada tarde de otoño. Algunos rayos de sol intentan colarse por mi ventana, se entremezclan con el relato televisivo del partido que suena de fondo. Y no cabe dudas que este momento será imborrable. Entre lágrimas y sollozos se me ocurre escribir. Se me ocurre dejar sentado -en palabras- mis sensaciones, en este, uno de los días más tristes de mi vida. En una situación que jamás pensé que tendría que vivir: El Club Atlético Independiente, mi club, el orgullo nacional, esta descendiendo de categoría de manera inevitable.

Una catarata imparable de recuerdos se suceden una y otra vez por mi cabeza, recuerdos de cuando mi querido Rojo atravesaba momentos de gloria, que se traducían en felicidad absoluta, en una suerte de alegría inconmensurable, que no todos pueden darse el lujo de conocer. Imágenes fugaces de mis 9 años, en aquellas siestas de domingo en Rosario del Tala, sentado en el living de mi casa, mis hermanos durmiendo, y yo escuchando la transmisión radial con los auriculares puestos, y pegado al equipo Noblex con tocadiscos de mi querido viejo, del Pancho, a quien le debo mi filiación futbolera, y a quien le voy a agradecer eternamente haberme hecho hincha del club mas lindo del planeta. Seguramente él, junto a mi hermano Franco, estarán ahora en Entre Ríos sentados frente al televisor, atónitos. Como pidiéndole explicaciones al cielo, como queriendo encontrar respuestas. Como debe estar toda la marea roja en este momento

Aquellas anécdotas datan de 1989. Son los primeros recuerdos conscientes de mi fanatismo rojo. Eran los últimos años de la vida deportiva del Bocha, de Ricardo Enrique Bochini, símbolo indiscutido e historia viviente del CAI. El bocha, ídolo de grandes y chicos de diferentes clubes, nos daría ese mismo año el Torneo Nacional, con un equipo humilde, pero con el sello distintivo de independiente, de paladar negro y pierna templada. De corazón y fútbol, como fueron siempre los grandes equipos rojos. Como su historia manda.

Luego vendrían más alegrías, vendría la primera etapa de Miguelito Brindisi, y ese equipo infernal de 1994: Islas, Craviotto, Rotchen, Serrizuela, Ramirez, Cagna, Perico Pérez, Gustavito López, Garnero, Rambert y el Palomo Usuriaga. Una de las pocas formaciones que se recitar de memoria, y con la que me sucedía algo que pocas veces pude sentir en mi vida de aficionado a este deporte: la sensación de que los partidos estaban ganados antes de que empezaran. Pareciera ser que -por aquellos años- la mística Copera y la rica historia de mi club se materializaban simbióticamente, para ir por los vestuarios visitantes en la previa de cada partido, golpeando la puerta, y diciendo, “Ojo, acá esta Independiente señores”.

Ese mismo 1994 le ganaríamos una recordada final de Supercopa a Boca, coronándonos campeones por primera vez de esa competencia. Un año más tarde, en 1995, nos haríamos de la Recopa, en Japón, frente al Vélez de Bianchi. Y más tarde, en la segunda mitad de ese año repetiríamos la obtención de la Supercopa, ya con el Zurdo López como técnico. Vendría una larga de sequía de consagraciones, hasta ese arrasador equipo del Tolo Gallego de 2002. Y ocho años más tarde -2010- volveríamos al plano internacional coronándonos campeones de la Sudamericana, último título internacional obtenido por un equipo Argentino.

Nada de todo esto puede apagar esta angustia. Esta desazón. Esta claro, y que nadie se confunda: el fútbol es un deporte. Y solo eso. Pero no podemos obviar la forma en que se siente el fútbol en este país, y el componente altamente pasional, folklórico e irracional que cargamos quienes somos hinchas fanáticos de nuestros colores.

Este día será una mancha negra imborrable para independiente. Para un historial cargado de gloria, de mística, del cual un país pudo sentirse orgulloso en más de una etapa de la historia profesional de este deporte. Porque el rojo es eso, es el club de todos. Es el club que supo ser embajador futbolístico de argentina, y que supo -a través de sus éxitos- cosechar simpatías más allá de su propia hinchada. Independiente es grande. Es muy grande. Por eso no tengo dudas de que vamos a volver muy pronto. Y que vamos a hacer de esta angustia de hoy nuestra futura fortaleza.

Pero sin olvidar, Rojo. Sin olvidar a quienes nos pusieron en este lugar. A los hijos de puta que se apropiaron de mi Club, como una jauría de animales. A esos, que subestimaron tu historia, que se pasaron por el culo tus logros, ni olvido ni perdón.

Se que vas a volver. Porque los grandes pueden tener tropezones. Pero nunca caen. Te pido una hazaña más, Independiente. Una como la del ´77, en Córdoba, cuando empataste con 8 jugadores un partido arreglado por el poder político de turno, que no disimuló en ningún momento su simpatía por Talleres.

Volve pronto Rojo. Y que esta angustia otoñal del 2013 sea solo un recuerdo pasado. Se que a así va a ser, te veremos resurgir. La historia -tu historia- así manda.

@JoaquinitoAzcu

Santa fe, 9 de Junio de 2013

Despenalización: entre fanatismos y caminos de piedra

Lo que voy a narrar a continuación es algo surrealista, pero sucedió, y fua hace apenas algunos días. Jueves soleado, temprano por la mañana me encuentro en tribunales -lugar donde la democracia y las ideas deberían ser defendidas como una trinchera- con la idea de hacer autenticar algunas fotocopias de mi titulo. Llego al escritorio, el Secretario de Oficina sella las copias, y me pide que me dirija hacia la Caja para abonar el arancel. Inmediatamente después de pagar el sellado, y presto para dirigirme nuevamente el escritorio del Secretario para hacer firmar las copias y dar por finalizado el trámite, me increpa una Señora/Señorita: "Ojalá que cuando ejerzas no te drogues". Yo, sorprendido respondo "Perdón?", "Vos sos el que salio en la Tele por el tema de la marihuana, no? Bueno, que espero que cuando te toque ejercer no te drogues, no te da vergüenza andar fomentando el consumo?". Reacción: "Mira baja el tono, y no me faltes el respeto. No tengo idea quien sos", comienzo a caminar hacia escritorio del Secretario con algo de fastidio y vergüenza, ya que este circo fue armado frente a una cola de gente que escuchaba atónita. La muchacha, de unos treinta y tantos, montada en cólera con mi respuesta, empieza a seguirme hasta el escritorio, y con voz alta me dice "Que no me conoces? Soy XXXXX" -no registre su nombre, mi indignación a esa altura por el mal momento nublo mi capacidad cognitiva-. A eso le respondí con un gestito de manos, simil "Talk to my hand". Finalmente la muchacha se fue. Mi cara de sorpresa e impotencia debe haber sido muy contundente, la del Secretario de certificaciones, a quien tenía en frente y había sido testigo privilegiado del hecho, más aún. Le doy las copias, y en búsqueda de algo de complicidad con él me surge preguntarle "Vos podes creer lo que hizo esta mina?". Firma las copias, levanta la vista, y me dice "No le des bola, vos seguí para adelante, seguí caminando". Difícil imaginar una mejor respuesta, apropiada, certera, de alguien que no conozco, y sobre quien no tuve el reflejo de preguntarle el nombre.

No se puede ser ingenuo, y desconocer que la temática de la despenalización es compleja, genera escozor, y divide opiniones. Y por esa misma razón siempre somos muy cuidadosos a la hora de hacer nuestro planteo. A mediados del 2011, Sebastian Basalo, director de la Revista de Cultura Cannabica THC, fue víctima del fanatismo puesto al servicio de un dogma: En un programa conducido por Gerardo Rozín, en el canal C5N, le fue lanzado, en vivo, un vaso de agua en la cara por parte de Claudio Izaguirre, de la Asociación Antidrogas Argentina (Triple A, preferimos no creer que la coincidencia en las siglas sea una casualidad), personaje acercado al líder del Partido Neonazi, Alejandro Biondini. Después del episodio que me toco vivir en Tribunales, puedo decir que tuve mi vaso de agua en la cara. Lo cual, lejos de acobardarme, me da más fuerza e impulso para seguir haciendo planteos, y hablar de este tema, del cual ciertos sectores de poder preferirían no hacerlo.

Cuando hablamos de despenalización y nuevo abordaje de estupefacientes en argentina, nunca lo hacemos con la idea de fomentar o relajar la idea del consumo. Pero tampoco podemos tapar el sol con la mano y negar que las consecuencias que trajo aparejada la ley nacional 23.737, tras 24 años de aplicación, son insostenibles. La misma no fue -ni es- una herramienta útil para combatir el narcotráfico, no ayudó a reducir los niveles de consumo, y multiplicó por las nubes el número de causas penales a consumidores con cantidades mínimas -quienes desde el 2009 se encuentran amparados por el fallo Arriola, que determino la inconstitucionalidad de la ley en esos casos- lo cual provocó una saturación el Sistema Judicial.

Y por otro lado, también es cierto que detrás de la posibilidad de fumar o no un cigarrillo de marihuana se juegan cuestiones conceptuales muy pero muy profundas. Detrás de esto estamos discutiendo nada más ni nada menos que los alcances de nuestra libertad individual, los limites del estado, y la posibilidad que tienen nuestros representantes de imponernos un modo de vida determinado, bajo parámetros decididos por no sabemos quién, creyendo -o queriendo hacernos creer- qué cosa es lo mejor para cada uno de nosotros. Algo muy propio de la modernidad, y de la concepción del bio-poder, en términos de Michael Foucault. El control de los cuerpos, en el marco del aparato de producción económica, y la sociedad de consumo. Combo explosivo.

Lo peor que puede pasarnos como sociedad es caer en el oscurantismo, y naturalizar el ‘que eso no se dice, que eso no se hace, eso no se toca’. Cada vez que lo hicimos tuvimos fuertes retrocesos sociales y culturales. Hoy la realidad determina que existe un problema complejo con el tráfico y consumo de estupefacientes en argentina, y seguir tirando la mugre debajo de la alfombra no ha dado, al momento, ninguna solución. Por eso, a pesar de la intolerancia, a pesar del fascismo disfrazado de razón, hay que seguir militando la despenalización mas que nunca. Tenemos un planteo serio. Fundamentos claros que avalan nuestra posición. Bienvenido el debate democrático.

En fin, para cerrar, me quedo con la reflexión del secretario de tribunales que desarrolle mas arriba. A pesar de que el camino sea sinuoso y este lleno de piedras, hay que mirar para adelante. Y seguir caminando.

@JoaquinitoAzcu

Santa fe, 9 de Mayo de 2013

Marchas, contramarchas y contrariedades: Bello Abril

Viernes 19A. Abro las cuentas de mi perfil en diferentes redes sociales. Y si, el día después de otra jornada de protesta de gran magnitud en nuestro país deja sus rastros, sus marcas, en muros, tweets, en correos electrónicos. Amigos, conocidos, compañeros de militancia de diferentes espacios, transforman estas herramientas digitales en eventuales trincheras ideológicas desde donde disputan sus verdades relativas. Es que mucha es la tela que dejo para cortar este 18 de Abril. Y acá viene mi aporte, que quizá pueda ayudar a construir la verdad colectiva. Que es, en definitiva, la suma de todas nuestras verdades relativas.

Debo empezar reconociendo que, a diferencia de los anteriormente autoproclamados “cacerolazos” del 13 de septiembre y 8 de noviembre de 2012, en esta oportunidad, la adhesión de pensadores que respeto muchísimo -por dar algunos ejemplos Beatriz Sarlo y Roberto Gargarella- me hizo un poco de ruido. No creo que haya sido definitorio en cuanto a un viraje de mi punto de vista, pero es innegable que cuestiones así exigen ser más agudos a la hora de expresar las ideas, y darles una vuelta de tuerca a nuestros razonamientos.

Hay que empezar por decir que lo de ayer fue atípico. Que cientos de miles de personas se movilicen no es un dato menor, ni es un hecho normal. Sean por las causas y motivaciones que sean. Nunca se puede subestimar tamaña cantidad de gente caminando por la calle, en todos los rincones del país, aunque se lo haga de manera esporádica. Es que hay algo muy llamativo en todo esto, y es el hecho de entender que, instintivamente o no, un segmento importante de nuestra sociedad decide hacer valer unos de los derechos más importantes y genuinos al que nos asiste nuestra Constitución: el de la protesta. Derecho inmanente. Que nos pertenece. Y que ningún gobernante,sea del color político que sea, no los concede, ni tampoco nos lo puede sustraer.

Pero se me hace inevitable seguir remarcando que las cuestiones que me generan contrariedad no son muy distintas a la de las dos anteriores marchas. El multiconsignismo ecléctico, propio de un formato de protesta sui generis, sigue siendo, quizá, lo que más ruido me hace. Participo activamente en el Partido Socialista desde los 18 años. Y jamás milite para estar "en contra de". No me mueve el odio. Ni la irracionalidad. Sí las convicciones. Y si algo tengo claro es que al Gobierno Nacional hay que ganarle la calle. Pero todos los días, todo el año. Ayer me toco leer pancartas con consignas que banco y defiendo a muerte: Defensa de la Educación Pública, No a la Megamineria, No alFracking, Por una Reforma Judicial verdaderamente Democrática, No a la ReRe. El tema no eras esas consignas, con las que uno no puede dejar de coincidir. Sino las otras. Las que rozaban un espíritu antidemocratico.

Y de repente estoy hablando de democracia. Por que es en este tipo de acontecimientos donde afloran y se patentan usos engañosos sobre el sentido, alcance y esencia del sistema democrático. Diariamente se cometen muchos lapsus -facticos y lingüísticos- en nombre de la democracia. Por parte de oficialistas, pero también por parte de ciertos opositores. Lo que vimos ayer no es LA DEMOCRACIA.Es, en todo caso, una de sus expresiones. Una de sus formas. Que muchísima gente haya salido a la calle no implica que nuestra intensidad democrática sea mayor. No siempre la cantidad hace a la calidad. Sobre todo si tenemos en cuenta que muchos de los que ayer protestaron siguieron pidiendo que este Gobierno “se vaya”, o que dimitiera. De la misma forma, pero en la otra vereda, el Gobierno nos quiere vender como democrática una reforma nada más ni nada menos que a uno de los tres poderes que sustentan nuestro sistema de gobierno, sosteniendo, por ejemplo, que elegir por voto popular, y en listas partidarias, a los integrantes del Concejo de la Magistratura es profundizar el sistema republicano. Clima de época: hablar de democratización, sin permitir mover una coma de los proyectos enviados al congreso. Cuidado, señores. La democracia como coartada, de un lado y de otro,puede tener resultados nefastos.

Hago un paréntesis y provocadoramente pregunto, cuántos de los que marcharon ayer, y cantaron “se va a acabar la Dictadura de los K”, votaron a este Gobierno en Octubre de 2011? Tamaña paradoja, verdad? Solo hay una verdad en todo esto: si hubiera una oposición política consolidada, no hubiera habido marcha.

Ya lo hice en mi columna sobre el 8N. Y vuelvo pedir perdón por no poder pensar algunas cuestiones de otra manera, mi militancia política determina mucho mis razonamientos, pero no puedo dejar de marcar que esta gran protesta es la muestra fáctica más contundente de la debilidad que tenemos hoy los partidos políticos. Es asumir tácitamente nuestro fracaso, nuestra imposibilidad de pensar la política desde nuevos paradigmas, de lo costoso que se nos hace repensar propuestas y formatos de participación atractivos, y aggiornados a los tiempos que corren. En la medida que esto sea así ninguna organización podrá canalizar todas las demandas que se vieron ayer en la calle. Y mientras esto no suceda me permito ser un poco más escéptico que de costumbre, ya que las posibilidades de construir una alternativa real, de construir un contrapoder,que haga girar la rueda de la historia en el sentido del progreso, son cada vez más lejanas. Y lamentablemente en este escenario la disputa política seguirá siendo entre el conservadurismo administrativista entusiasta de Scioli, la vuelta de las recetas neoliberales de Macri, y, como mucho, algún candidato que pueda instalar el Kirchnerismo en diáspora. Todo arbitrado desde las grandes usinas mediáticas: La Corpo, y la ContraCorpo.

Sé que muchos no van a compartir estas palabras, y reconozco que hay cierta pulsión catártica en la columna. Pueden putearme con tranquilidad. Todo aporta. Pero también la idea era un poco esa: provocar. Por mi parte voy a seguir aportando en la construcción política de una herramienta que transforme verdaderamente la vida de la gente. Sin atajos,ni agachadas. Y con el compromiso que exigen los tiempos que corren. Al fin y al cabo Trotsky tenía razón: “Qué dicha la de vivir en tiempos tan trascendentales”.

@JoaquinitoAzcu

Santa fe, 19 de abril de 2013